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 Para los niños de ayer y abuelos de hoy esta poesía

Como tejas viejas 
Que aquella casa abriga 
Con tanta historias que contar  
Y a tantas cosas se obliga 
Como sueños al volar 
Al son de una melodía  
Las tejas envejecen  
Sin dejar de abrigar. 
Y si mudan de colores 
como jardín de otoño 
Y si marchitan las flores 
¡No dejan de ser jardín 
Ni de historias, sin amores. 
Quien no olvide, aquel jardín de lindas flores, en primavera 
Es como el tiempo que pasó aquel que el viejo cuenta y llora 
en casa donde el recuerdo mora una linda historia sin fin 
que la bendición de Dios implora. 
Para mí, cuando niño 
Querido viejo era mi abuelo. 
Mas tarde mi papá también mudó 
El abuelo dejo de contar historias  
que luego mi papá, contó 
ahora a mis nietos, cuento yo  
Aquella que me enseñó 
Como la canción del destino  
Que el abuelo contó.

Cabellos blancos, es recuerdo  
Un sin fin de vida 
Es el abrigo de un tesoro  
De memoria y sabiduría  
Es una expresión de vanidad  
De un cuento de nostalgia 
Por la mocedad perdida 
Cabellos blancos de mi abuelo 
Cabellos blancos de mi papá 
Cabellos blancos, también yo 
Son el símbolo de pureza 
En ley de naturaleza 
Volteados hacia el cielo 
Mirando a Dios y su Grandeza.
 

 

A la madre, al ser en su Día, de todos los días

Madre es como la luz del sol que todo lo ilumina  
Y al frío le da calor. 
Tierna como un cántico de amor en noche de luna 
Es prodigio de vida, generosa y dulce como la miel de sus senos 
Su alegría es como cántico de pájaros al romper la aurora. 
Sus lagrimas son el fino rocío de las rosas en las mañanas de primavera. 
Sus enojos son como la espuma del mar besando la playa. 
Sus tristezas son como la noche esperando un nuevo amanecer.

Madre del sol 
Hermana de la luna 
Espuma del mar 
Noche de esperanza  
Alegría de mis tristezas 
Amor de mis amores 
Como tu.. Madre... ninguna.

A mi madre, a la madre de mis hijas y a la madre de mis nietas.

A los  niños

Los niños de hoy
Son flores de primavera
Los Niños de ayer
Son hojas de otoño
Sin hojas no hay flores
Sin Niños no hay abuelos

Y sin ambos....
no hay amores

Victor Freitas. 

 
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